Про игрушку

Ну, не нужно про «игрушку»,
Не настолько я циничен.
Даже вот моя наружность
Самому несимпатична…

Как же мне Вас «геймить»?
Ведь по жизни не игрок.
По пророчествам — не гений,
Даже Вас вот не предрёк.

Мне давно спокойно-тихо,
Я вернулся в мир «до Вас».
Вот стихи пишу, и их бы
Каждый час писать горазд.

Принесли Вы много пользы
Для моей тахикардии,
Сто пятнадцать — не угроза,
Сердце этим не разбито.

Каждый день пишу я письма,
И напротив, будто ожил,
Занялся самоочисткой,
Вы с собой творите то же.

Мы себя не принимаем,
Больше видеть прежними.
Между нами временами
Возникает вежливость.

Говорите, всё окончено,
Соглашусь, но вот остынет ли?
Благо, мысли не испорчены,
Не отравлены гордынею.

Тихо всё, цивилизованно,
Отрезвила невозможность,
Мы упёрлись в эти доводы,
Будто чувства наши ложны.

Мы в конце нашли решение,
Как убить свои печали,
Это всё без продолжения,
Знали мы ещё вначале.

Я боюсь уже жалеть Вас
Провокацией на слёзы,
Приспосабливаться лестью
Тоже вижу невозможным.

Все ходы теперь закрыты,
Я прощаюсь целый месяц,
Эти «скорбные» отрывки
Нас обоих дико бесят.