Глас 8

                И поклонися, елико ти мощно.
Разве можно просить о счастье?
Если полон заразы дом.
Вы попробуйте милостынь дайте,
Осените бродягу крестом.

Наши пальцы за тризну едины,
На седмицу с Великим постом:
Забивают на праздник скотину,
Поздравляют друг друга вином.

Что? Вам в радость лохматые бесы?
И в молитве найдете ложь…
Я читаю бессмысленно в прессе,
Как по маслу пронзает нож.

Всё, довольно, сгибаю спину,
Мой поклон, до самых ног.
Остальные - козыряют смирно,
Приставляя каблуки сапог.

На молитве во храме при части-
По команде прощают грехи;
И по норме солдатской – причастье,
Раздают про запас сухари.

А мне Родину жалко! До боли!
Золоченных крестов купола.
Деревеньки, погосты и долы,
Палисад, где сирень расцвела.

Эти лица простые, морщины…
Запах сена, готовый фураж.
Белой скатертью пух тополиный,
Разукрасил наш двор в камуфляж.

Время стрелкой чеканит четко-
Каждый ход – это горести крик.
Безучастно в конверт похоронки,
На почтампе разложит старик.

Слезы матери в черной косынке,
Постаревший отец у крыльца.
Что осталось от сына, простынкой,
Покрывают теперь мертвеца.

На столе по обычаю скромно,
У свечи с черной лентой портрет.
Все родные как будто с иконы,
То ли был человек, то ли нет.

Эти сутки застыли в печали
И не хочется верить теперь,
Что сегодня его закопали,
Запечатали бархатом дверь.

Сколько планов и слов не сказанных,
Как же хочется снова обнять…
На могиле, в цветах пластмассовых –
Не уютно и холодно спать.

И осталась одна отрада –
Приходить в годовщину к родным.
Покрывает известкой прохлада,
Надпись – любим… скучаем… скорбим…



                09.05.2023 г.