Болезнь

Год быка. День седьмой. Январь.
Люди празднуют Рождество.
У тебя нынче сильный жар,
 И таблеткам не сбить его.

Кашель горло рвет. Давит грудь.
Сердце, молотом, бьет в виски.
Губы шепчут: «Не обессудь,
Боже, только бы не ковид!»

А на небе ведут учет,
Стопку жизней тасуя на две:
«Этих завтра пустить в расход,
Ну а те – пусть пока на Земле».

На полу горько плачет сын:
«Мама! Мама, ты не умрешь?
Как же я, без тебя, один,
Если ты навсегда уйдешь?»

«Тише, милый. Прошу – не плачь.
Смерть не скоро за мной придет.
Подожди, вот приедет врач,
Даст лекарство – и все пройдет».

«Больше воздуха! Мочи нет!»
Под окном смолк сирены глас.
Почему скудный белый свет
Слился в щелку, вдруг, и погас?

Ты стоишь у последней черты.
За чертой пять крылатых фигур.
Ликов светлых прекрасны черты,
Только взгляд неожиданно хмур.

«Ты не наша. Тебя спасут, -
Взмах крылом, - посмотри туда».
На экране тебя несут
С трубкой в горле и в проводах.

Тьма сгустилась. Ты делаешь вдох.
Резкий свет бьет в глаза. Голоса:
«Ты – в больнице. Тебе повезло.
Ну, не плачь. В мире есть чудеса».

И не важно, что в наготе,
Что безумно охота пить…
Яркой бабочкой, в животе
Бьется радость – ты будешь жить.