Сон

Измученный снами и сбитым режимом, проснулся разбитым, уставшим, в обед. Человек и фантом за рУки бежали – сон о людях, которых уж нет.

Приснилось о том, что настать не успело. А то, что настало – светом завалено. На мостах, что еще не сгорели, человек и фантом средь любовного марева. Приснилось, что никто не сбегал впопыхах, за собой (для чего?) поджигая вчера еще важное; что никто не ждал и не обижал никого, а слова, что хотелось сказать, уже сказаны; что никто, как Есенин (но только в обратном), не зовет, не жалеет, не плачет; где не ходят по улицам две покалеченных тени.

Где.

Все.

Получилось.

Иначе.

Во сне почему-то всегда теплее, ведь там я – все еще смешной поэт. Роняю о фантоме строки неумело, а наяву (помимо боли) ни хрена уж нет. А впрочем, есть, конечно, пустота, всебесполезность и ощущение неволи. Зачем-то строю сам себе надежду, перебираю кучу слов и все, что было, день за днем. Стараясь укрепиться в вере, что может быть еще концепт «вдвоем».

Вынашивать чувства – плохая привычка, уж лучше сторчаться по воле Кобейна. Чтоб бросить курить – «а выкури пачку», чтоб бросить любить – долюби до инфаркта.

Измученный снами и сбитым режимом, проснулся покинутый счастьем и Богом. Оставьте во сне, ведь там была жизнь – почему ж не проснулся с перерезанным горлом?

https://t.me/egrlegend