Мне в мире родней и красивей деревьев
Нет больше, чем крымские сосны и ели,
И пустошь степная -
Смесь зелени с охрой
И с сизой соломы верхушек,
И тысячи мягких подушек!
Здесь нет одеяла -
Для чая лишь травы
И пряные травы для мяса.
И горные яйлы,
Былые вулканы,
Как будто устали от пляса.
Укрывшись в тумане,
Сползли ближе к морю,
Пленяют приезжие души.
А я не приезжий,
Я местное древце -
Росту между морем и сушей.
И нет мне роднее,
И нет мне отрадней,
Чем крымская хвоя деревьев!
Кто же я среди них?
Мне ветра не сказали
И я осени жду, жду упавший свой лист.
Я тогда отличу и мгновенно узнаю
И себя, и судьбу.
Только годы идут, осень жду и дремаю.
А меня облетает
Вольный ветер - турист,
Он свистит, а порою поёт, восхваляя,
Как прекрасен и вечно зелён кипарис...
Песнь ветра
© Copyright: Татьяна Буковская, 2026
Свидетельство о публикации №126081206695
Свидетельство о публикации №126081206695
Рецензии