Строчка - 12. 08. 2026

Строка убегала, ломалась, скакала,
Корежилась, морщила складку строфы.
Строка испугалась, она не блистала
И не попадала в стежок красоты.

К прозрачному Ушку иголки поэта
Строка молодая привыкла давно.
Вдвоем вышивали про то и про это.
Все в их отношениях соблюдено.

Поэт создавал живописные виды,
Он думал, искал, рисовал по листам.
Строка подчинялась, почти без обиды,
Лишь редкие слезы мешали глазам.

Свободы хотелось, распущенных крыльев,
Казалось ей, справиться может сама.
Вот случай представился. Мастер забылся,
И стала строка вдруг белее письма.

Вот нитка поникла, строка опустела,
Маршрута не зная, не ведая путь.
Как ей развернуться, чтоб яркого света
Достигнуть и в смысл строфу обтянуть?

Страдала, боролась, ломала сюжеты,
Все смыслы измолоты были в муку,
Пока не вернулся к ней Автор. Сонеты
Разлились. Положен конец тупику.

И вновь потянулась послушная жила,
Вплетаясь в узор его тайной тоски.
Она поняла, всё на веки решила -
Не надо спешить выходить за стежки.

«Мой автор, мой Бог, мой создатель любезный,
Прости мне капризы!» – шептала она.
«Веди меня снова по линии тесной,
Мне клетка свободы уже не нужна».