Флёр. 03. 08. 26

Флёр города чужого незаметно спал,
Карета снова превратилась в тыкву.
Развеялся надуманный фальшивый идеал,
Как будто бы нажали кнопку "Выкл".

Терзания ночные превратились в дым,
Растаяв постепенно в голубом рассвете.
За мимолетную агонию был небольшой калым,
Весь сотканный из страха и запретов.

И в хороводе будних однотипных дней
Размазалось все кружево признаний,
Хотя казалось, что нет в мире их нежней.
Но эта нежность душу больно ранит.

На расстоянии протянутой руки
Всё снова стало пресным и ненужным,
Покрытым тонким шёлком из тоски,
Глубоких взглядов и тактичной дружбы.

Белёсой крошкой битого стекла
Рассыпались слова, что шли от сердца,
И утонули в каплях красного вина,
Как будто можно ночью им согреться.

За сотни километров всех милей
Тот образ, что во снах лишь достижимый.
Но каждый взгляд вблизи всегда острей,
И стрелы страсти пролетают мимо.

Есть в городах чужих слепая блажь,
Которая растравливает нервы.
Как будто едешь в лифте на восьмой этаж,
Ну а выходишь все равно на первом.