Она

****



Она любила читать подкасты.
Но плохо считывала людей.
День
улетал под вечер, как (помнишь?) Карлсон.
Она не знала, какой по счёту был этот день.

Входила осень, но морщилась - тут не ждали.
Не то, чтоб плакала - максимум три дождя.
Недели тихо крутили свои педали.
Не ждя. Прости меня, Даль - так вот так - не ждя.

Потом зима - тут понятно: снег это выпад.
А коли выпал, то лёг, и телек ему судья.
А с валерьянкой и коньяком - кто тут сколько выпил
не знает снег, не знает день, не звонят друзья.

Весна - кошачьего племени суть и проба.
Не нужно мыши - лишь тают Вискас и колбаса.
Мяучит март, погружая в свои сугробы
один -два-три - все четырежды колеса.

Зелёной стайкой приходят листья, недели, птички.
Ты где-то между, но помнишь - лето грядёт на плюс.
Хоть рядом с выбором между Карениной и электричкой
никто не спросит - в какую сторону тороплюсь?

Но это так, чисто вставит - потом отпустит.
Когда отпустит - свобода ковшиком льёт с небес.
Она любила читать, пригождался Пушкин.
Хотя возможно, что и без Пушкина как-то без.

А город хавал свои бифштексы, попкорны чипсил.
От экономики - прямо не ойкнуть, не отдохнуть.
Но ей казалось, что попугайчик там или чибис
приходит утром, чтоб почирикать, к её окну.

Она любила читать подкасты, она любила.
Никто не прав, но преисполнен забавных прав.

Возможно, как-нибудь жизнь и скажет: "Промолви "Бинго!"
Но - не меняются кони средь переправ.