А я всё ещё помню, город
перевёл на старофранцузский говор
меня, и перед церковью бледной,
как будто в ней есть от болезни
немногое, я передумывал песни,
Двиною я жил, как прочие Сеной.
И в этом, быть может, Верлена
мне не досталось, из плена
я выбирался один наутёк.
Мне сельский мерещится крест,
однажды покинутый мною уезд,
в нём, как и прежде, я слышу упрёк.
Но ведь нельзя дорасти до Жене,
чтобы мысли не спутать жене
и прочим, и только литература
говорит, что тюремные камеры
шире, чем мы, когда замерли
от любви, от беспомощья, дура.
дура
© Copyright: Михаил Клеверов, 2026
Свидетельство о публикации №126081204784
Свидетельство о публикации №126081204784
Рецензии