Поставлю точку

Я пытался поставить точку —
Чётко. Как выстрел. В упор.
Чтобы тишина стала прочной,
Как закрытый на зиму двор.

Я выбрасывал письма, привычки,
Стирал номера и мосты.
Но любовь — не бумажные спички,
Её не сжигают листы.

Я клялся себе быть разумным —
Взвешивать, будто судья.
Но сердце — орган безумный,
Ему безразлично «нельзя».

Я думал: «Время залечит».
Время вообще мастер врать.
Оно не лечит — калечит,
Если пытаться не вспоминать.

Я ставил точку. С нажимом.
Чернила ложились густо.
Но вместо конца — наживо
Росло многоточие чувства.

Любовь — это не украшение,
Не нежный весенний дым.
Это медленное горение,
Когда остаёшься живым.

Она не уходит по приказу,
Не слушает гордый тон.
Её можно спрятать в фразу —
Но нельзя отменить, как закон.

И я понял одну простую,
Почти неприличную вещь:
Сильнее всего нас губит
Не страсть —
А попытка её отсечь.

Я пытался поставить точку.
Но правда проста и горька:
Любовь не кончается строчкой.
Она продолжается
В нас.
©Марат Кенжев