Молчание имеет форму тени,
Что падает не от земных вещей.
Оно растёт без смысла и без цели
В пустой груди, где нет уже страстей.
Здесь зеркала не лгут — они пустуют,
В них воздух загустел, как старый мёд.
И отраженья, что во тьме кочуют,
Никто не ждёт, никто не узнаёт.
Там, за стеклом, не комната — истоки
Невысказанной, сдавленной тоски.
Не страх, не боль — подземные потоки,
Что точат изнутри мои виски.
Я не искал ни слова, ни ответа,
Я только слушал, как растёт трава.
Есть глубина, где больше нет завета, —
Лишь тишина, принявшая права.
И тень моя, со мной не совпадая,
Уходит вглубь, где даже свет не свой.
Так зреет смысл, себя не называя,
В отсутствии опоры под ногой.
Анатомия безмолвия
© Copyright: Зайнуллин Артём, 2026
Свидетельство о публикации №126081200412
Свидетельство о публикации №126081200412
Рецензии