Стоят на полках книги из судьбы,
Их переплёты помню поимённо.
За ярким глянцем скрыто много тьмы,
Где чья-то боль внутри, определённо.
Бывает - в самой скромной из обложек,
Чьё имя бережёт забытый стиль,
Скрывается сокровище дороже
Всех ярких книг, чей блеск давно остыл.
Иную книгу пробуешь взахлёб,
Но не дано открыться тем страницам.
А есть тома... Откроешь не всерьёз -
И начинает сердце чаще биться.
Реклама крикнет: «Бездна глубины!»,
Прочтёшь главу - и том летит на полку.
Они стоят, значения полны,
Но лишь пылятся высоко, без толку.
А кто-то пишет жизнь, как черновик,
Из шрамов, строчек, искренних признаний.
Где в вечность превратился краткий миг
Без лишних слов и ложных обещаний.
С годами время тратить перестанешь
На пустоту обманчивых стихов.
Садишься на траву... и понимаешь
Ту Книгу Бога, что жива без слов
Люди в книжной обложке
© Copyright: Елена Валериановна Журавская, 2026
Свидетельство о публикации №126081203796
Свидетельство о публикации №126081203796
Рецензии