Мечтающий о Брюгге

А в Антверпене дожди льют, не прекращая
Озаряя каплями площади и скверы.
Молодость, как говорят, ведь все прощает?
Даже тех людей, которые, как кажется, ужасно скверны.

Делить на недостойных и любимых
А золотой середины не дано.
Есть правдивые, а поодаль шипящие лживые
Как в черно-белом с плохой озвучкой кино.

Записано на кассету, лежащую в кладовке
Или давно увезенную на пыльную дачу.
Там на чудом не развалившейся полке
Горсть старых копеек тебе в придачу.

Как наследство, что берегли
Пылинки сдували.
На бледной коже с желтым отблеском последнее, что я запомню - алые цветы
Которые ветер несет в чужие и Богом забытые дали.

Быть может, там где кукурузные заросшие поля
Мы с ним все-таки увидимся.
Это произойдет до светла
И тень мне во снах беспокойных привидится.

В скромном доме, больше похожим на хижину
Есть старый проигрыватель и диски Dire Straits
Еще гитара, которая поет “California Dreamin’” и хоть так мы с тобой ближе
Распластавшихся секунд не счесть.

Мечтавший побывать в Брюгге
Наверное, хоть раз снился дождливый Антверпен.
Холодные тянущиеся вверх руки
А силуэт все также бледен.

Но это осталось там, далеко где - то, совсем за годами
Теперь у нас строки про набережную Монбалан.
Его лик не усыпан грустными увядшими цветами
Но все же грусть в его душе всегда пополам.

А это было жарким летом. Оранжевое солнце стучало в окно.
И по радио ты по-громче включил Dire Straits.
Это было очень-очень давно
В душе больше не осталось свободных мест.

Тогда, оранжевый закат, не стесняясь махал нам,
Играл бликами на чертах.
Теперь мне придется делить одной пополам
Что не скроет юность в темных смотрящих слишком прямо  глазах.