Отец приснился, хотя умер он
Давным - давно и был тогда моложе,
Чем я сейчас, но это только сон,
Но для чего он нужен, святой Боже?
Ещё во сне лекарство покупал,
Ища при деньги по карманам,
Хотя на эту тему слов накал
Сейчас мне тратить даже как - то странно,
Но вот пишу, разгадывая сны,
Причём, уже не первый раз стихи об этом,
А коль забыл бы я, что сын Луны,
Тогда бы вовсе не был я поэтом,
Но стал бы я банальный рифмоплёт,
Что пишет вирш банально и понятно -
Меня б любил, наверное, народ,
И это очень было б мне приятно.
Ах, братцы, если б “абы да кабы”,
Как это славно жить в плену фантазий,
А не в плену у собственной судьбы,
Похожей враз на сто Европ и Азий,
Но что мне не дано, то не дано,
Так что меня, простите вы за это…
Смотрю я сны, как старое кино -
Другого не осталось, что ль, поэту?!
О снах
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2026
Свидетельство о публикации №126081203512
Свидетельство о публикации №126081203512
Рецензии