Ласкаю мох, от вереска пьянею,
От запаха багульника дрожу
И чудится, что в лес теперь хожу,
Чтоб сочинять, на взгляд ваш, ахинею,
Но мне претят заморские цветы
В своей, увы, помпезности пудовой,
А колокольчик крохотный, лиловый
Звенит, да так, что замираешь ты.
Прислушайся к напевам муравьев,
Что, словно бурлаки, с поклажей слились,
И сны о снах, которые не сбылись,
Наполнят память сердца до краёв.
Года идут и уж который год
Влечёт к земле, к травинкам и букашкам,
Чтоб, презирая прежние замашки,
Польстить себе: Федот, да уж не тот!
Ласкаю мох, от вереска пьянею,...
© Copyright: Евгений Самуйлов, 2026
Свидетельство о публикации №126081202198
Свидетельство о публикации №126081202198
Рецензии