Январь, моросит, серость и мрак.
До Солнца ещё далеко.
Может, судьба подаёт просто знак...
Но, на сердце как-то легко.
Город шумит, машины летят,
Будних дней кипучесть и тлен.
Городские тревоги руки винтя;т,
И, как мрамор их тяжесть и плен.
Вновь закрою глаза, унесусь далеко,
Но не долог мой будет побег,
К тем краям, где на сердце легко,
Где венки из цветов - оберег.
Где бескрайни поля, где струится река,
Где есть город в злате церквей.
Строки писать не дрогнет рука,
Открываю глаза поскорей.
2025, январь
Январь, моросит
© Copyright: Вольдемар Чичерин, 2026
Свидетельство о публикации №126081202189
Свидетельство о публикации №126081202189
Рецензии