***

Что стоит в этом мире больше жизни?
Всё теряет смысл перед её величием,
перед необходимостью её наличия
для наслаждения прожитым, будущим и нынешним.
И нет во мне сильнее борьбы,
чем бесформенность жизни на грани войны,
как на её вязком фоне расцветает любовь,
как жуки сосут мясо из солдат черепов.
В чём жизни цена измерялась тогда,
когда ради детей шли в поле два старика,
раздирали друг друга, ваяя на черепе рисунок смерти,
себя им не жаль, не им землю грести, утопая в слезах,
не им ношу нести на плечах, у них ноша своя.
Так смотри в небеса без страха тогда,
смотри, где протекает слеза, там река,
прекрасные дали, где бесценна она…
Словом за слово, и вниз по лестнице
катится тело человеческое, не имея уродливых форм,
оно при жизни имело честь быть любимым, и в том,
что сейчас бездыханно оно, виноват лишь ты.
Продирает нутро, когда думаешь, что твое
еще хуже родных, детей иль внуков таких же, как ты,
трусливых, когда нужно мирных,
а когда в безопасности шкура,
вырывается желчь из сучьей натуры,
им бы костер да вальс на костях,
изливая в жалкий гнев свой животный страх.
В чём цена жизни? Точно не в деньгах,
не в удовольствии, не в извечных трудах.
Цена жизни есть то, насколько любовь твоя,
простираясь в тебе, к людям обращена.
И неси её вдаль, меж развалин миров.
Прорастет под руинами лишь наша любовь.