посвящено и. д

Я говорю, что не люблю его,
но вовсе не ему — своим друзьям я говорю.
Никто не знает моих чувств,
и, что обидно,
даже я не знаю,
что мои чувства — просто тяжкий груз,
что волочу я за собой повсюду,
но не ко всем, а к одному,
который вроде в прошлой был главе.
Но как сказать самой себе,
что не один он на земле?

Не нужен мне никто другой:
хоть он холодный, но он мой —
пускай пока лишь в голове
и в моих глупых сновидениях.
Я не смогу сказать себе,
что искренне его люблю,
и только лишь поэтому свою любовь
в стихах я изолью.

Вот новый день пришёл —
и точно я не влюблена в него,
в его красивые глаза,
и в смех его не влюблена.
А может, всё же что-то есть?
Да нет, опять надумаю сама себе,
что только он в моей судьбе.
А это значит, что точно не люблю его.

Но вот опять я чувствую одно:
как взгляд его меня пронзает,
и, словно птица, в которую
охотники так яростно стреляли,
я падаю у его ног.
Меня одно только спасает —
что он не знает ничего:
что забыть его не могу,
что до сих пор его люблю,
хоть иногда я вру себе,
но правда где-то в глубине.

Да, впрочем, разве это важно?
Ведь упустила я свой шанс,
когда смотрел он на меня,
как будто в мире я одна.
Я не сказала самых честных слов.
Я думала, что он тогда был недостоин,
был недостоин таких слов.
Прости, что просто не сказала я,
насколько сильно влюблена.