Один стихотворец из самых верхов

( Быль)


Один стихотворец из самых верхов,
Скучая по славе и лаврам,
Имел за душой сто двенадцать стихов,
Пройдясь сапогами по нравам.

Забросив в поэзию крючья и трал,
Чтоб выбиться в сливки элиты,
Он тырил стихи, а не грабил и крал
При помощи финки и биты.

Схватив свою совесть за хрупкий кадык
И честь отхлестав по ланитам,
В поэты он сделал не сальто, а брык
И сделался вдруг знаменитым.

Отец он родной или дядя, но строг -
В ежовых больших рукавицах
Дал правде он в морду, а истине в рог
И стал божеством в чьих-то лицах.

Хоть рифма его и дрова и валун,
А ритму костыль бы покрепче,
Стихами он лупит с высоких трибун,
Как будто глашатаем в вече.

Сбылась у товарища цель и мечта
Обняться со славой при вдохе,
Где Пушкин с Высоцким ему не чета,
А все подчинённые - лохи.

Поэт и живёт, и уходит горя,
Поэзией в Вечное глядя,
А этот - начистил стихов втихаря
Как ловкий, продвинутый дядя.

Сказал бы Высоцкий ему за столом:
За эту несчастную сотню
Ты тот, кто похерил свой собственный дом
И превратил в подворотню.