Штурм

     Костры перед подъездом. Смольный,
     Как тот вокзал прифронтовой,
     Где сало в крупных зёрнах соли,
     Махорка, чайники с водой.
     Но здесь ещё плотнее запах
     Распаренных солдатских тел.
     И кипяток пьют наспех, залпом
     В горячке самых срочных дел.
     Дождь куролесит Петроградом.
     Штормит Неву. Сквозь ливня шум
     Отряд смыкается с отрядом.
     Гул чёрных мостовых… На штурм!

     С Авроры – в цитадель рутины,
     Продравшись дулом сквозь закат,
     Ударил выстрел орудийный
     Беспрекословней,  чем набат!
     Седая, мраморная пыль
     Тяжеловесного портала
     Взвилась. Медлительно опала.
     Ещё мгновенье ждали. Бил
     Последний час… Последний! Ждали!
     Мгновение. Ещё… Вперёд!
     И бросились в свинцовом шквале
     Через повальный ветер вброд.

     Кто падал мёртвым, отставали
     От самых первых, от живых.
     На площади и в каждой зале,
     Как птичьи крылья, руки их.
     В ногах у плачущей Ниобы,
     Отпет звенящей тетивой,
     Неловкий (поудобней лёг бы),
     На мраморе мастеровой…
     На маршах вылощенных лестниц,
     По анфиладам светлых зал
     Тот самый цвет, который Пресню
     Впервые красною назвал.