Опять слова толпой шумят в виске,
Но лучший слог удерживает тайну.
Я подбираю рифмы на листке,
Чтоб в такт дыханью — ровно и случайно.
Глаголы вянут, падают с руки,
А прилагательные просятся в объятья.
Спасают только чистые штрихи —
Намёк, эскиз, воздушное проклятье.
Пусть ямб с хореем спорят до зари,
А анапест стремится в поднебесье, —
Но все они бессильны. Посмотри:
Моё перо дрожит от этой смеси.
Строка восходит каменной горой,
Другую топит нежность океана.
Я не пишу — я только лишь герой,
Стоящий у разбитого фонтана.
И если рифма вдруг найдёт ответ,
Она замрёт, чтоб не спугнули, тише...
Ведь совершенней этого и нет,
И нету слов, чтоб описать, как пишешь.
На листке
© Copyright: Владимир Александрович Журавлев, 2026
Свидетельство о публикации №126081107579
Свидетельство о публикации №126081107579
Рецензии