Балкон повисает в закатном багрянце.
По стёклам бегут струйно отблески глянцем,
А день световой всё нежней и короче.
Балкон уплывает в объятия ночи,
В минут равномерность и неизбежность.
В воздухе вновь растекается свежесть.
Окон напротив загораются соты,
Внизу фонари начинают работу,
Пытаясь рассеять сгущение ночи.
В небесных чертогах от облака клочья.
Балкон в пустоте, словно маленький остров,
А тьма оставляет сознания остов.
Каркасом – чуть веры в надёжное завтра.
Кто пишет нам судьбы?
Бестрепетный автор.
Балкон
© Copyright: Нафта Лин, 2026
Свидетельство о публикации №126081107118
Свидетельство о публикации №126081107118
Рецензии