Жду аутодафе

Одни противны, как в стихах жаргон,
Другие говорят мне:  пустозвон,
А я один бреду к водоразделу.
Не размышляя, решка ли, орёл,
Преграды на пути великом смёл,
Что свойственно любому антителу.

Костёр вдали звездой ночной горит,
Старик при свете тусклом мастерит
Из пустоты трепещущие души.
А я гляжу на красоту садов,
В них чуждый запах путанных следов,
Похоже, что вокруг одни баклуши.

Я чувствую, становится мне жаль,
Что не погиб от острого ножа,
Не сгинул в океане ледовитом.
Хорош тут был бы и удар копья,
Но вспомнил, что моя мать попадья,
Я –  не Сократ, и не служил гоплитом.

Костёр уже уютно не горит,
Старик устал, на углях тёплых спит,
Я говорю наедине с собой:
- Скажи, мой друг, когда последний бой?
- Конца убийствам я пока не вижу,
От бездны отделяет только грань,
Никто не замечает: дело дрянь!
И не сыскать несъехавшую крышу.
- Теперь наш жребий - биться до конца
За право выжить, а не для словца.

Осколки незадачливых историй,
Разбросанные ветром в голове,
Погибнут скоро в аутодафе,
Избавив дух от застарелой хвори.