Каждый сходит с ума по - своему

И может, снова выгорим дотла,
О рифы разобьёмся на крупицы.
Ну, а покуда не сгустилась мгла,
Как ты один умел… как я могла…
Давай отпустим в небо строки-птицы!
(Елена Река)
http://stihi.ru/avtor/rekaelena

Я знаю лишь одно – что ни черта
Не знаю; вряд ли что-то  прояснится.
Душа  моя не столь уж молода…
За окрыленность «пять» ей, как всегда..
За приземленность – вечно единица.

Стихи – мечтаньям гроб? Надеждам кров?
Бог весть, но пусть все ближе мой полтинник,
Все так же рифмовать пока здоров.
Ведь строки эффективней докторов,
Поэзия полезней поликлиник.

Жизнь – не фонтан, не сахар и не торт.
По-своему с ума здесь сходит каждый,
Спасаясь от засилья держиморд,
Бригад, триад и всяческих каморр.
От голода ума, духовной жажды…

Кто наживает жалкий капитал,
Хоть нет гарантий, чтобы не отжали.
В отечестве всяк блогер врать удал,
Но нет пророка, чтобы угадал:
Эмир ли раньше гигнется? Ходжа ли?
 
Кто лезет за спасением в стакан,
Кто ищет развлекухи в Интернете...
А мы? Пусть не Сафо и не Лукан -
Последние из стихомогикан
На этой прозаической планете.

Занятие всех прочих не глупей,
Пускай на вид бессмысленней, наивней…
Поэзия. И не поймет плебей,
Что нам она дает, а что – мы ей.
И что такого, собственно, нашли в ней.

Но мысль упрямо сходит с небеси,
В ней снова оживает слово Божье.
Грех дар угробить в бытовой грязи.
И если этот крест взвалил – неси,
Чтоб возносились строки раньше-позже.

Проходит все. Бог весть, куда, на кой -
Уходит время нашей жизни тоже.
Сойдут в ничто и доллар, и биткойн.
Закончится абсурд тотальных войн.
Сочтут все трупы, что-то подытожат.

У ГЭС обратно воды отойдут.
Родится мир, где будет все иначе.
Воздатся за содеянное тут.
Ведь спросят и с пилатов, и с иуд.
Стихи, быть может, ничего не значат…

И если школа жизни это все,
То в лучший мир переведут едва ли. 
Слова, размеры, рифмы… То да се…
Кого накормит, исцелит, спасет
Поэзия, как надо в идеале?

Возможно, смысла в ней ни грамма нет.
Уж точно нет материальной пользы.
Но лично я вот счастлив, что поэт.
Что в ближних не палю за горсть монет,
Не начал перед злом по-рабски ползать.

И если б жизнь Бог дал еще одну,
Как курс повторный (пусть, конечно, это,
Утопия) – пускай вменит в вину,
Я о любви опять писать начну,
Чтоб все допеть, что мною не допето.