Вкус земли, перемолотой с мясом,
лицом изучал под хлопки свежих пуль.
Изуродован разом наш взвод быстрым хлопком,
я один не уснул под фугасом, быстрая боль
поглощается разом, пока не уснул,
вспоминаются сразу лица, разорванный друг.
Жаль, что я провалился и не вместе с ним труп.
От отчаянных схваток, мотива ни грамма,
собирал по кускам мой психолог менталку.
Оборачивал жгут вокруг шеи недавно,
говорит со мной мозг, весь пропитанный ядом.
"Был тернистым ваш путь", -
Говорят старики у магаза.
А когда заряжал, сколько патронов - неважно,
главное, что уйдет моей сказки
мотив безобразный.
И, вернувшись туда, снова мышью метался.
Смертоносный заряд от арты притворялся
салютным хлопком, что так в детстве мне нравился.
Я уже не такой, как вчера,
меня разворотила снарядом арта.
***
© Copyright: Егор Уланов, 2026
Свидетельство о публикации №126081106190
Свидетельство о публикации №126081106190
Рецензии