Люди ходят проходными –
Не дворами, так в цеха
Сборки дронов, а над ними
Сыплет снежная труха.
Не уверен – этот город
Тот ещё или не тот,
Снежную труху за ворот
Ветер северный метёт.
Небо поднято на жерди
Телеграфные, а там
То ли чёрный ангел смерти,
То ли белый – живота.
С крыльев ангельских над городом
Растекается печать,
Жаль, что я их знаки твёрдо
Не умею различать.
Взнос за право быть поэтом
Смертью или животом?
Умереть на свете этом,
Или жить на свете том?
Взнос
© Copyright: Владимир Захаров, 2026
Свидетельство о публикации №126081105938
Свидетельство о публикации №126081105938
Рецензии