Альбине 108

Движется тень по запыленной трассе,
Тянется мысль в переплете ветров.
Если давать себе сотые шансы,
В каждом из них - будто меньше оков.

нОчные веки не спят и терзают,
И фонари в тусклом свете живут,
Ряды и траншеи собой составляя,
В самих же, внутри, созерцая салют.

Руки немеют от жара и звука.
Чем мимолетнее - тем на века.
Я же, как прежде, жажду стука,
Жажду приезда или звонка.

Ты миражом остаешься в сознании.
Я все твержу себе, что это бред:
Что ты была совершенным созданием,
Которому равных не будет и нет.

Нужно быть здесь. Иногда корчить рожи.
Нужно сейчас созерцать красоту.
Только скажи мне: ведь так быть не может,
Чтобы тянуться в твою глубину
Через столетия, через преграды,
Через ветра и миры городов?
Ты бы сказала: «Так делать не надо,
Глупышка моя. Ты и так ведь мой дом».

А я по ночам попадаю в ту реку…
В дом у реки… и в полынь - тоже там.
Можно ли чувствовать так человеку?

Если не помнить свой созданный «храм»,
Что потеряется? Ты ли исчезнешь?
Или иллюзию сна расколов,
Вместе обрубим ту грядку из лезвий,
Ставшую связью порочной из снов?

Может, когда-нибудь, в следующей жизни,
Мы не увидимся, память стерев.
Будем свободными. Я. Без последствий.
Будем корнями громоздких дерев.

«Не философствуй, не думай, Ундина!
Малышка моя, утопи свою боль!
Если промажешь, то точно не мимо!
А я навсегда рядом с сердцем, с тобой!»















08. 08. 2026.