Листопад листает золотые страницы,
Пишет осень повесть на сырой земле.
Улетают к югу косяками птицы,
Растворяясь плавно в предрассветной мгле.
Каждый лист опавший — старое преданье,
О тепле минувшем, о былых мечтах.
В этом тихом чтении — мира увяданье,
И печаль немая в гаснущих лучах.
Ветер, как читатель, ветками играет,
То главу пропустит, то вернёт назад.
Книга золотая на глазах тает,
Превращая рощу в опустевший сад.
Мы прочтём неспешно осени творенье,
Сохраним в сердечной памяти своей.
Это мимолётное, чудное мгновенье
Самых ясных, тихих и прохладных дней.
Золотые страницы листопада
© Copyright: Вера Чугуева, 2026
Свидетельство о публикации №126081104504
Свидетельство о публикации №126081104504
Рецензии