Я листаю страницы прибоя,
всё могло бы сложиться иначе:
не кровило бы сердце от боли,
мой доверчивый маленький мальчик,
не сжигались б мосты подчистую,
истерически руша преграды.
Я дурачу тебя, я блейфую,
я не помню себя от досады.
Пресс обиды - засохшая корка,
и была, без сомненья, напрасна
ложка соли с внушительной горкой.
Переходим дорогу на красный.
По пути нас подхватит торнадо,
или, может, уже не подхватит.
Чтобы реки текли, куда надо,
всё должно быть в стандартном формате.
Разбивается пена морская,
это чайки летят между строчек,
по шаблону любовь вымеряя,
собирают гирлянды листочков.
Заурядное станет привычным,
мир не дрогнет, уйдя от ответа.
Угощаю вареньем клубничным.
Мы в ловушке короткого лета.
я листаю старницы прибоя
© Copyright: Светлана 83, 2026
Свидетельство о публикации №126081104383
Свидетельство о публикации №126081104383
Рецензии