Вышло

Как же, брат, так вышло,
что нет смысла в жизни?
Вот и суетятся люди,
вздымая свои груди.

Вокруг царит суета,
злоба да маята.
Кто норовит цапнуть клыками,
кто машет кулаками —

А спроси маяту:
«Зачем бежишь версту?
Машешь кулаками,
клацаешь зубами?»

Молчит, стоит.
Кулак теребит.
Вокруг все виноваты,
Он один готов в Д'Артаньяны.

И я тут тоже — ворчун,
как тот кот Баюн:
мне бы жить восвояси,
да всё туда же ныряю в страсти.

И мне бы жить не унывать,
да мала кровать —
не развалиться, не повернуться,
так и норовлю согнуться.

Жить бы одному,
как сосланному в тюрьму,
не мешать людям резвиться —
может, и Богом проститься...

Но до тюрьмы,
как пешком от Москвы до Колымы,
ещё нужно дослужиться,
чтобы бесплатно поститься.

В наши-то времена
голь да голытьба
не по дворам побираются,
а при офисе прогибаются.

Как ни искал я смыслу —
лишь ведро да коромысло.
Одна радость — меньше тяжесть,
пока видишь у носа кладезь.

А назад петлять —
полных вёдер пядь.
Пока идёшь — кряхтишь,
кажется, добро творишь.

А как обернёшься — глядь,
остаётся столбом стоять.
Вёдра-то дырявые,
пустые и корявые.

Зачем ходил?
Кому добро молотил?
Ни себе, ни людям —
только дорогу намочил.