Увы, старушка Мельпомена

Увы, старушка Мельпомена,
Безрадостные перемены
В заблудшем мире наступили,
Коль о тебе совсем забыли!
И уже мёртвое искусство,
Которое, по своей сути, пусто,
Из пустотелости своей
Плодит уродливых детей.
И его цель, уж вы поверьте,
Похоронить души бессмертье!
Увы, но дьявола фантазии
Рождают это безобразие!
Ведь бесталанные творцы,
Душой, на деле, мертвецы,
А их, как будто, новый взгляд,
Который нам внушить хотят -
Реклама, как спуститься в ад!
А, будто, новое прочтенье –
И есть души опустошенье,
И неумение творить!
Да что об этом говорить,
Когда принц Гамлет по природе -
Не принц, а сварщик в грубой робе!?
А беспринципные артисты,
Своей бездушности статисты,
Которым просто наплевать,
Кого им предстоит играть,
Когда актёр изображать готов
Хоть банку из-под огурцов?
Это и есть плоды искусства?
Да, полноте! Это – беспутство!
Всё это творчества бесплодье
Напоминает половодье,
Когда вода уж не вода,
А всё крушащая беда!
Творец ведь тот, кто созидает,
А не творенье извращает,
Его ремейком называя!
И ведь найдётся непременно,
Кто скажет: - Очень современно!
Свежо! Остро! Оригинально!
А кто-то скажет: - Гениально!
Увы, прогнившие умы –
Рождают пир во дни чумы.
Или того не понимая,
Они эту чуму рождают!?