Скрипач

Сгущается над сквером синий вечер,
Фонарь роняет тусклое пятно.
И только он, сутулый человечек,
Скользит смычком, словно ласкает полотно.

Не нужен зал, не нужно море света,
Ни бархат кресел, ни партерный шум.
В его смычке – вся хрупкость менуэта,
Вся горечь недосказанных им дум.

Звучит Шопен. Срывается на вздохе
Мелодия осеннего дождя.
Как эти ноты призрачны и плохи
Для тех, кто мимо слушает, идя.

Им кажется: играет ради денег,
Протянутая шляпа у ноги.
А в пальцах бьётся трепетный изменник,
Срывая с душ холодные замки.

Он плачет скрипкой о любви далёкой,
О юности, сгоревшей как свеча.
Над позолотой лип и повиликой
Плывёт тоска прозрачна и звучна.

И вот затих последний отзвук вальса,
Повисла пауза над городской травой.
Лишь эхо в арках хочет отозваться,
Да лист кленовый кружит над скамьёй.

И кто-то крикнул: "Повторите".
Скрипач уже играть не мог.
Его душа кричит: "Простите".
Он сделал в этот вечер всё, что смог.

Никто не бросил медную монету.
Скрипач убрал свой старенький футляр.
Один аккорд растаял в струях ветра,
Унёс осенний, золотой пожар.