В одном провинциальном городке
сидел на подоконнике мурлыка,
вдруг ходики там перестали тикать,
душа воспряла к небу налегке…
И розово-настурцевый рассвет
облагородил мигом чьё-то тело,
да, собственно, кому какое дело,
что думал человек тогда в ответ…
Когда стремилась вдаль его душа…
Он где-то между тем и этим миром,
на грани светоносного эфира,
там, собственно, не нужно ни гроша.
И колыхалось в воздухе «зачем?»,
и тени древ не становились ближе,
судачили прохожие… в Париже,
мол, некролог не выражен ничем…
Семья молчала… Серый полумрак
прокрался внутрь в довольно мрачном цвете,
и каждый стал как будто тем и этим,
что невозможно выразить никак...
09.08.26
Свидетельство о публикации №126081103546
Короче, стих не кричит, но говорит громко. Провинция тут не фон, а главный голос — тихий, точный и до мурашек настоящий.
Никитос Бондаренко 25.08.2026 13:45 Заявить о нарушении