Сотни тысяч имён, и фамилий

Сотни тысяч имён, и фамилий,
И ненужных, бесчисленных встреч,
Он прошёл эти трудные мили,
Чтоб легко мог на одр он лечь.

Он ходил без ножа и кастета,
Не имел и наган за спиной,
Так как знал, что он будет поэтом,
Там, где шведы гордятся сосной…

Без квартиры и дома скиталец,
Двадцать лет эмигрантом живёт,
Только он как другой не мерзавец,
Ради выгод хребет свой не гнёт…

Не ходивший за просьбой к вассалу,
И не купленный жирным рублём,
Этот Мир, что с любовью к металлу,
Стариком он толкает плечом…

Все «лихие» прошёл человеком,
На чужое не зарился он,
Он замрёт Неизвестным поэтом,
Светлый, вечный увидеть чтоб сон…

Одиноким сквозь пошлость и тризны,
Он в себе победителем шёл,
Не попросит он милость Отчизны,
Над которой двуглавый орёл…

Не старался быть льстивым как многий,
Как другой он баклуши не бил,
Не упал под приказами в ноги,
И гуськом никогда не ходил…

Честь одним, как колючка верблюду,
И как серая пыль на Луне,
Отрицают грехи свои всюду,
Те, что жили в тот век в нищите!

2025-09-07