Он так устал, что сидя спал на стуле,
Дрожали руки в сетях синих вен.
А за стеной ветра со свистом дули,
Не обещая светлых перемен...
А на столе - ржаного скипка с солью,
В стакане чай недопитый остыл.
Лицо в морщинах,испещрённых болью
В душе все те, кого он так любил...
Мы не умеем уходить красиво
Мы не носили красных пиджаков.
О, сколько нас по матушке России
Страдающих от жизни мужиков...
Он так устал
© Copyright: Николай Цыганов, 2026
Свидетельство о публикации №126081103355
Свидетельство о публикации №126081103355
Рецензии