Ингода

Да точно ли по мне пошито?
Как сердцу в этом доходить?
Всегда в отрепьях дефицита —
Теперь и я хочу спросить...
Кто музыку во мне играет?
Зачем полощет в ней восток,
Где солнце, со смеху катаясь,
Никак не схватится за бок?
Кто принял души на поруки
И гонит стужу по губам?
Давай заглушим эти звуки,
Любовь несущие к чертям.
Давай и руки мы разнимем,
Которых нет ни у кого.
Что у тебя — моё лишь имя,
Тебе не много ли его?
Что у меня от "новой" жизни,
Коль я придавлена землёй,
И на огонь нет-нет да брызнет
Родник с солёною водой?
Ни сил, ни времени, ни слова —
Простого слова у плеча.
Да и плеча того живого
Не ведаю, судьбу влача.
По мне всё это? Ну и славно.
Бесславно только доношу
И бронзой букв своих заглавных
Я на веках не напишу.
К чертям поэзию такую!
Мне низко в нищей высоте!
Я не могу любить вслепую,
Светить в кромешной темноте!
Свой рот горящий я закрою
Разлитой полной Ингодой,
Что с родины моей судьбою
Текла, не ставшая судьбой.