Рождение стиха

Мне нравится писать в особый час,
Врата Сатурну настежь отворивший.
Шумливый вечер замер и погас,
И лишь свеча кадит у новой вирши.

Кто пробовал творить при огоньке
Когда длинна синеющая полночь?
Когда слова, танцуя, налегке
Бегут на призываемую помощь?

Когда в зелёной патине шандал
Хвостами электрического ската
Подвижные полоски раскидал
В столешнице большого циферблата?

А скачущие щупальца теней,
В царящей тишине изнемогая,
Настойчиво нашёптывают мне:
"Пошла игра реальности другая".

И, словно в отворившийся проём,
Скользят слова по кобальтовым блёсткам
Иль бронзовым стекаются огнём
В филёнчатые серые бороздки.

Они плывут по кровельным снегам,
По тонкому руну свечного дыма.
Подобные сгущающимся снам,
Легко, прозрачно и как будто зримо.

Поёжились тычинки фитилей,
В подсвечнике тяжёлом дотлевая...
О полночь! Стань длиннее и белей!
Поставлена лишь только запятая.

Предутренняя комната тиха,
В стакане мельхиоровая ложка
И рифмы нерождённого стиха
Стучат в обледенелое окошко.

Р.Ю. Наретя
5-6 января 2022 г.