Иногда мы не ценим то,
без чего не можем жить.
— Привет. Какая красота.
Зачем же мучать так?
— Я делаю что захочу.
Моя.
— Вот корм питательный и нежный.
Возьми бесплатно, я дарю.
— Да ну. Мне есть чем накормить.
— А напоить?
— Поить, хм…
Вон, пей — не хочу.
— Ну ладно. Может, хоть укроешь?
Ведь ветер, стужа, буря, ураган.
Я понимаю — глубоко её ты спрятал.
Ну, может, скажешь добрые слова?
— Я разберусь. Спасибо за напоминание.
Я строг к ней и всегда узду держу.
Бывает, просится наружу, знаю.
Ну что ж, такую выбрал для неё судьбу.
— Достань, не прячь.
Послушай, скажет что она.
— Она? Она моя!
— Твоя, твоя. Надолго ли она?...
Ну ладно, будь здоров. Прощай.
Старик ушёл. Рукою помахал.
И юноша почти что прыгнул.
Лишь он и совесть — с краю у моста.
Внутри ещё немного шевелилось.
Потрепанная совесть
© Copyright: Довжиков Андрей, 2026
Свидетельство о публикации №126081102305
Свидетельство о публикации №126081102305
Рецензии