Бессчётные дни пресыщаются мукой,
А я, словно инок в пустынном скиту,
Шпыняю из комнаты в комнату скуку,
Пытаясь душевную скрыть наготу...
Далёкие птицы летят в бесконечность,
Сливаясь, как бисер, в единую нить –
Я вижу в окне их, как будто бы вечность,
Мечтая крылатым однажды побыть.
Тогда, может быть, я отброшу оковы
И в ночь грозовую взлечу к небесам,
Где время не будет плестись бестолково,
Покуда ищу я свой путь в Валаам...
А, может быть, это лишь август безмолвьем
Своим мои скучные дни спеленал,
И мука моя – это зов в Лукоморье,
Чтоб плащ для души своей там отыскал...
© Первослав
Зов
© Copyright: Первослав, 2026
Свидетельство о публикации №126081007482
Свидетельство о публикации №126081007482
Рецензии