Пишу на салфетках в баре,
где лампы горят простудой,
как будто бы все, кто были,
уже не вернутся будто.
А город скрипит трамваем,
как старый больной сустав,
и каждый второй — случайный,
и каждый случайный — прав.
Я снова курю у арки,
хоть бросить хотел весной,
и ветер листает парки,
как письма с чужой виной.
А дома — стакан на кухне,
холодный янтарный свет,
и кажется: если рухнуть —
никто не услышит вслед.
Но утром, в сыром подъезде,
где пахнет дождём и мглой,
ты вдруг понимаешь: бездне
не так уж легко с тобой.
Бездна
© Copyright: Арман Дион, 2026
Свидетельство о публикации №126081006805
Свидетельство о публикации №126081006805
Рецензии