Собой бываем недовольны,
Порой на что-то даже злясь.
Но невзирая пишем с болью,
Себя, лелея, что не зря.
Откуда началось такое,
Куда пропали мысль и стиль?
Иных, считая за изгоев,
В «наотмашь» не жалеем сил.
Кому-то это очень надо
Из поэтических кругов;
И сыплются своим награды
Из «изобилия рогов».
Гнетёт, что проданное слово,
Не обретёт былую мощь.
Под возгласы сегодня – «клёво»,
Желаешь, то «пиши, что хошь».
А если, в пляске под мейнстримы,
Не можется писать душе?!
Но многие за толщей грима
Не поменяются уже.
Не зря
© Copyright: Ири Белус, 2026
Свидетельство о публикации №126081000640
Свидетельство о публикации №126081000640
Рецензии