Мы, которых нет

Из космоса глЯдя на эту планету,
На шар, походящий на круглый муляж,
Пожалуй, нельзя односложно ответить –
Похож ли объект на континуум наш.
Ужель происходят на шарике этом
Ужасные войны богатых господ?..
Ужель исчезают там в крахе бесследно
Природа, культура, а с ней и народ?..
В полях безвоздушных, исполненных силы,
Где чёрные дыры глотают миры,
Летит наш подлунный, изящно-субтильный,
Неся в этой сини неведомых рыб;
И разум несчастных, что сказками грезят,
Все силы свои обращая в ничто…
Сгорая на раз в комфортабельных креслах,
Сидим мы свой век, как горшочный цветок.
Ужель этот шар перемешанных красок,
Где небо так просто чрез край перелить,
Несёт наши жизни, несёт не напрасно?..
Ответит ли кто, чтоб сие уяснить?
Ай, други, не надо разбитые формы,
Как пазлы, сводить, избирая своё!..
Любым утверждениям выпишет фору
Неведомый нами Творец, ё-моё.
Из космоса глядя на эту планету,
На шар, походящий на круглый муляж,
Не хочется верить, что нАм только ведом
Приют незаметно ушедших в тираж.
Но где мы? В какой микроскоп разглядишь нас?
Кто мы пред ТворцОм? Серебристая пыль,
Молящая в ночь не Иисуса, так Кришну,
Чтоб утром молитвы отправить в утиль?
И есть ли вообщЕ мы на этой планете,
И есть ли планЕта, точнее сказать?
А может, мы пиксели в растровом свете,
Которых несложно и пересоздать?..
И мир исчезает со смертью субъекта:
Ни цвета, ни света, ни чувств – ничего;
И времени нет, чтоб подумать об этом…
А ты мне про планы свои, старичок…
Из космоса глядя на эту планету,
На шар, походящий на круглый муляж,
Пожалуй, нельзя односложно ответить –
Похож ли объект на континуум наш.
Пускай мы малы до невидимой сути,
Пускай мы бациллы, что множат беду,
Но есть среди нас просветлённые судьи,
Жрецы, умудрённые в каждом роду.
Они-то откуда начерпали знаний?..
Откуда им ведомо?.. Логика, ум?..
Короткий гудок: телефон вечно занят,
И не дозвониться… Отец Аввакум,
Да я понимаю все ваши посылы,
И притчи, и книги, и помыслы, но…
Но нет у нас, слабых, достаточной силы,
Чтоб небо раздвинуть, как шторы в кино.
Смелей, астронавт, не боись диссидентов,
В журнале утраченный смысл описав…
Авось, отзовутся в сознаньи фрагменты,
Землянам доверив на миг небеса.