Я рос не вверх — а вглубь. Сквозь грунт, где глохнут голоса.
Где каждый прожитый виток вплетался в линии лица.
Я рвал с себя не ярлыки — привычку верить ярлыкам,
Пока не понял: самый крепкий узел вяжется внутри себя.
Не по прямой — по виражам, где память путала следы,
Где каждый выдох оставлял в груди прожжённые пласты.
Не годы делают взрослей — а груз, который не донёс,
И сколько раз себя ни брось — всегда догонит этот хвост.
Казалось: время лечит… Нет. Оно лишь прячет рубежи,
Где прежний ты ещё шевелится под свежими слоями лжи.
Я нёс свой нрав, как перегруз, пока не треснула спина,
И лишь тогда впервые понял цену собственного дна.
Теперь не прячу ни рубцов, ни их искаженного письма.
Они детальней обо мне, чем сам, я мог бы рассказать.
Теперь мой почерк не прочесть тем, кто не видел дна,
Ведь часть меня до сих пор помнит то, чего не помню я
Цена собственного дна
© Copyright: Максим Зотов, 2026
Свидетельство о публикации №126081005805
Свидетельство о публикации №126081005805
Рецензии