Высказывание

Я сижу в полном одиночестве,
вечер сгущает тучи.
Мечты кажутся заоблачными,
а я кажусь недостаточно лучше.

Искусство умрёт в день моей смерти:
оно выйдет с кровью через разрезанные вены,
или через разорванную челюсть,
когда пуля пробьёт насквозь череп.
Или через последнее дыхание,
когда верёвка перетянет пульс на шее, без памяти
останутся строки.
Быть может, оно уйдёт в водостоки.
Моё тело, напичканное водой,
найдут где-то на берегу около холмов
Швейцарии.
Глаза протянуты к небу.
Помнишь меня? Я был просто творческим человеком.
Или когда моё сердце
не выдержит трепета,
предсердия сделают последнее усердие
с этой вязкой кровью,
и последняя
фраза оборвётся... Всё сказано, и время остановится.

Я не умру, но буду жить, смиряясь.
Я обещаю лишь существовать..
Мне очень больно, просыпаясь,
в жизни себя уверять.

Остался сон. Я впечатлялся им.
Он говорил о беззаботном времени.
Но почему, когда я стал твоим,
ты перерезала себе артерию?

Мы весело играли в сказке.
Мечта вдохновляла, как
воздушный шар.
Чувствую, я уже затаскан,
как портсигар в кармане шаровар.

Мне нельзя не развернуться,
не начать.
Без мечты мне в жизни просто пусто.
Если завтра высплюсь,
то тогда
создам произведение искусства.

Мне героин родней родни.
А что случилось? Что паник?
Жизнь похожа на парник,
но ты люби — твой светлый лик
не видел краски и карниз.
Ты можешь думать, что всё низко.
Бунт — каприз! Принцип — призрак.
Я не тот, кто может жить так.
Посмотри на февраль —
видны пятна снега.
Минутой позже или меньше
мы стареем, мой хребет
не сможет разогнуться.
Зачем мне старость?
Чтоб состарилось искусство?

Медитация и йога —
всё, как завещал учитель.
Я чувствую, что в апогее
творческой силы.
В медитации идут стихи —
их даже не просили.