Гром гремит и молний свет…, а дождя всё нет и нет,
И истерзанная нива сохнет, гибнет сиротливо.
Ей бы влаги, а с небес, разыгрался видно бес,
Град губительный идёт, и надежды все убьёт,
Ждём одно, придёт другое, вместо доброго, лихое.
Так шарахнет, где не ждёшь, и поймёшь – ты в мире вошь….
Ни судьбу предугадать, ни природу обуздать.
И ругая всех подряд, ищем – кто же виноват?
Говоря во всём и сплошь – бог я! бог я! а не вошь.
Бесы! Бесы! Там и тут, мутят воду, тем живут.
И во мне сидит такой, жуткий бестия и злой.
С ним воюю столько лет, а он злее лишь в ответ.
А быть может он и я, сущность мы давно одна?
Наконец низложив зной, орошает дождь собой
Землю грешную. Мой бог! Мир уже не так уж плох!
Где молитвой, где терпеньем, с должным в том благоговеньем,
Бесов всяких укротить, тогда, правда, можно жить.
Гром гремит...
© Copyright: Николай Петрович Томск, 2026
Свидетельство о публикации №126081004990
Свидетельство о публикации №126081004990
Рецензии