Воспитание

В Бийске, где рельсы бегут по мостам,
Где ветер гуляет с рассветом по крышам,
Трамвай свой маршрут доверяет рукам
Водителя Даши. И каждый, кто вышел

Спросить норовит на коротком пути:
«В кого ты такая? Ну впрямь не земная!
Откуда привычка пахать и везти?
В кого ты работаешь, так всё желая?»

А мой-то ответ до смешного простой,
Он вырос из правды, без всякой рисовки:
Меня воспитали работой крутой
Да запахом хлеба в родной зарисовке.

Сначала — **Бийская швейная фабрика**,
Где строчка ложилась к строке идеально.
Там труд был молитвой, а норма — как практика,
И руки привыкли к труду капитально.

Затем — **Подстанция скорой**, Заречная,
Где пульс измеряется скоростью ночи.
Где помощь приходит всегда человечная,
Где нет слова «позже», есть слово «срочно».

И сердце моё навсегда забрала
Родная деревня моя — **Бочкари;**.
Там пашня меня понимать научила,
Как дышат под солнцем родные угри.

Там дедов мозолистых крепкая хватка,
Парное тепло от коровьих боков.
Не книжная, строгая жизни тетрадка,
А соль настоящих, весомых трудов.

Вот так и сошлось: магистраль городская,
Ревущий мотор и тугие ремни…
Работа для Даши — не служба мирская,
А корни мои, деревенские дни.

Поэтому утром сажусь за контроллер,
И Бийск просыпается вместе со мною.
Мой главный, единственный в жизни глагол —
Работать. С любовью. И чистой душою.