На, хук...

Ты проснулась, потянулась,
чашка кофе и смартфон.
Что там в мире? Что в эфире?
Ты одна. А где же "ОН"?
А он гуляет по планете,
не хороший, не плохой.
Он мужчина разведённый.
Он свободный, он такой.

Ты — в пижаме, кофе стынет,
скроллишь ленту ты до дыр.
Он — в горах или на пляже,
Чистит новый свой эфир.
Ты — гадаешь по натальной,
кто же, где же, с кем и как?
Он — маршрут меняет в картах,
он — свободный, мачо-враг.

На! Хук! На! Крюк!
Ещё удар. И сердца стук!
Хха! Хук! Хха! Крюк!
Ударник бьёт! Бьёт! Звук!
Ударник бьёт! Бьёт! Звук!
Бит бьёт! Удар! Крюк!
И снова бит, и снова стук!
Ритм, сердца! Сердца стук!

Ты всё ждёшь, что он напишет:
Как ты? Что?  Скучаю, жди!
Сам молчит, не  ждёт, не пишет.
Хоть кричи, хоть не кричи.
Ты — в тоске, а он —не знаю.
Ты ему- я вся горю!
Ты как лёд в бокале таешь.
Он в аду, или в раю.

Ты — листаешь его стОрис,
ловишь блик его и рилс.
Он — не парит, он не помнит,
как ты выглядишь, твой скИилс.
Вот финал: - ты выключаешь
телефон и смотришь в пол.
Он вдруг пишет: я приеду.
Я приехал, я пришёл!

На! Хук! На! Крюк!
Ещё удар. И сердца стук!
Хха! Хук! Хха! Крюк!
Ударник бьёт! Бьёт! Звук!
Ударник бьёт! Бьёт! Звук!
Бит бьёт! Удар! Крюк!
И снова бит, и снова стук!
Ритм, сердца! Сердца стук!