У тебя во дворце

Бог не может пробиться сквозь выкрики ваших молитв.
Помолчите минутку, у Бога ведь тоже болит.
Мобповестка на Сына. Такие, значит, дела.
Ведь Мария при Ироде мальчика родила.
Как обычно, кто-то из ушлых донёс царю:
Хочет трона, мол, знаю, что говорю.
Но пока за твоею спиною Рим,
Будешь, царь, достославен и невредим.

У тебя во дворце всё не хуже, чем у людей.
Слава Ягве, не эллин, не варвар - а иудей.
Смачны брашна и тучны твои стада...
Разве только пророк какой забредёт сюда.
Обличитель порока, да кто пустил на порог?!
А вот мы его на конюшню - публично пороть!
А вот мы его, оборванца, - Ату, Ату!
Саломее - за ради танца - сбывай мечту.

А мы держим парадный выезд, партийный съезд.
Рим не выдаст - Синедрион не съест.
С нами Ягве, скрижаль Завета (так что ж, что Рим!)
Ну как кто опровергнет это - приговорим.
Долго ль поукорачивать языки!
Все на памятке завязаны узелки.
Всех повыловим по овинам - на мобучёт.
Скажем им, меч повинную не сечёт.

Скажем им, по денарию в день на счёт,-
Мать сама к десятнику приволочёт.
С панталыку циферка не одну свела:
На денарий в Урятии живёт полсела.
Ты от трона подальше юнцов держи,
Пусть идут удобряют поля для ржи.
Редкозёмы нынче совсем редки.
Слава Ягве, придуманы передки.

Из цикла Перпендикулярности