Все женщины — в ловушке тишины,
Холодные слова на ладонях дней.
Им снится свет, но нет его, увы,
Лишь пустота, что в сердце всё сильней.
В них страх живет, что не найти ответ,
Их прошлых ран — не стёртый, больной след.
Ищут тепла, но лишь мороз в ответ,
И прячут боль за маской, как секрет.
Рисуют мир, где есть тот идеал,
Где каждый взгляд — признание в любви.
Но сон развеет утро, как туман,
И явь — лишь боль, что бьется изнутри.
Бегут вперед, чтоб времени не ждать,
В погоне дня, в мельканье суеты,
Надеясь, что сумеют всё создать,
Чтоб заглушить немые их мечты.
Пытаются согреться у костра
Чужих признаний, слов, пустых забав.
Но этот уголёк погаснет до утра,
И снова холод их внутри сковал.
Ищут тот смысл, что спрятан где-то там,
В глубинах звёзд, в шептании ветров.
Но эхо лишь вернется к их слезам
Средь тысячи несбывшихся снов.
Маска и одиночество
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126081003922
Свидетельство о публикации №126081003922
Рецензии