Патологоанатомам не дарят розы,
Ни белые, ни красные, ни просто цветы
Отсюда у медиков сразу вопросы:
За что нас лишают такой красоты?
Ну, дело житейское, халат на гвоздик,
Домой вернулся -- прилёг на перину,
Рядом супруга делает мостик:
Сладко зевает, выгибая спину.
"Патологоанатомы...
собраны из атомов" --
Мурлычет кошка, диванная Муся,
А ночью дождь и гроза с раскатами,
В подмышку сопит жена Маруся.
Лежал и слушал бульканье в радиаторе,
Курил -- ведь мысли важнее слов:
Почему же всё-таки патологоанатомам
Никогда не дарят цветов?!
Июль 2026
О грустном чуть-чуть...
© Copyright: Юрий Тихвинский, 2026
Свидетельство о публикации №126081003796
Свидетельство о публикации №126081003796
Рецензии